На кофейном столе без посуды и счета дням Монотонно, как из незакрытого кем-то крана, Утекает вода по граненным моим краям, Как уходит мечта из стеклянной души стакана.
А в настенных часах механизмы слегка спешат, Раздвигая концы своего временного чрева. Видишь шрамы в груди? Это высохший конденсат От холодной тоски и влюбленности перегревов.
Накрывает дома и подъезды ночная гладь. Не молчи, тишина еще больше способна ранить. Я на том же столе. Мне так долго еще стоять. Но вода утекает, и с ней утекает память.
Буду вновь в одиночестве словом марать листы Вспоминая закат и искусство смотреть на волны. Оставаться во тьме холодным, полупустым... Но смотреть на тебя и быть вполовину полным.