Цыганка Марьяна раскинула карты, На тоненьких пальцах массивные перстни… Снаружи дыханье холодного марта, Костры и шальные цыганские песни.
В шатре разноцветном куренье дымится, Прохожий один засиделся до ночи — Заслушался сказками мудрой девицы, В ее загляделся лукавые очи…
«Судьба твоя, милый, что женские шали — На темном полотнище яркие пятна, Ты вспомнишь, чьи плечи они украшали, Но ты никогда не вернёшься обратно…
Судьба твоя, милый, все знаю, все вижу, С цыганскою схожа — извечно скитаться…» Она пододвинулась медленно ближе, «Но нынешней ночью дороги скрестятся…»
«Дороги скрестятся, — сказала Марьяна, — И вновь разойдутся, кипучие страсти Поманят тебя, и далекие страны, И эта любовница пиковой масти…»
Примяты подушки, разбросаны карты: Дороги, тревоги, удачи, потери… Он вышел… Дыханье холодного марта… Хорошее — будет, в дурное — не верю.