Зачем меня заёбывают все эти голоса? Зачем всё что проходит, прошло зря? Зачем я жду, и в башке вопрос «где?»? Зачем я сплю? Ведь она не снится мне.
Зачем в часах я вижу сраные минуты? Зачем если будущее я вижу мутно? Зачем мне хочется голову себе разбить? Зачем мне хочется в унитаз себя слить? Зачем мне хочется с балкона упасть? Зачем я пишу это, когда могу пойти спать?
Зачем телефон набирать её дважды? Зачем делать вид, что для меня это не важно? Зачем делать вид, что ты что-то услышал? Зачем подниматься без крыльев на крышу? Зачем все ответы я придумываю сам? И зачем я прислушиваюсь к мудакам?
Зачем ей рассказывать тупые суждения? И зачем о ней думать? Ведь она воображение…