Dm C E Am Мы всё ещё грустим, когда уходит лето, И, как и прежде, ждём, когда вернётся вновь. Am Dm E Am Нам скоро двадцать лет, а мы ещё поэты, Избравшие своей религией любовь.
Мы баловни Небес: Бог бьёт, а значит, любит. Мы узники тюрьмы с названием "Судьба". И время, наш палач, пробьёт – и как отрубит. Где ж ангел номер семь, и где его труба?
Мы всё ещё скорбим о прежних неудачах, И всё-таки хотим, чтоб что-то – да сбылось. Смеёмся без причин, а после горько плачем И долго смотрим вдаль: куда ж всё унеслось?
Нам хочется сбежать туда, где всё иначе, Туда, где круглый год безумствует весна, Где листья и цветы зима под снег не прячет, Где осень ни к чему, и старость не нужна.