В конце концов финал один, Мы все идем по краю. На всех затянута петля, В этом нет твоей вины.
Молчи, Не смей смотреть в глаза, Когда я буду зарывать Твой труп на заднем дворе.
Покойники не чувствуют боли, Покойники не знают обиды. Это значит, что тебе теперь лучше, Внутри тебя больше нет гнили.
Она теперь Только снаружи.
Слушай, люди вечно куда-то спешат, Бегут, не замечая, как много прекрасного в мелочах, Ведь вокруг столько дверей, что Откроешь одну, а по принципу рычага откроется три И уже не удастся повернуть назад. Что же ты видишь в их лицах? Тревогу, усталость, пепел соженных амбиций юношеского максимализма? За это ты их так ненавидишь? За то, что толкая локтями не дали подняться с колен? Затоптали? Забыв о морали, о нормах приличия, пробивались сквозь тернии к звездам И плевать на искусство, плевать на Да Винчи. Им лишь бы побольше наличных в наличии, Но и это им не досталось. Твоя жертва оказалась напрасной. За это ты их так ненавидишь?
Или за то, что внутри ты такой же? Такой же, как все остальные - Бездарная вошь в масштабах вселенной, Зато король своей тесной квартиры. Брызжа слюной ты кричал: \"Не ссыте в мой космос, плебеи!\" Гордо бил себя в грудь, Горд был за то, что искусство не предал, Но куда привел в итоге твой путь?
Твой космос - лишь фикция, Мыльный пузырь из красивых, но незначимых фраз. И раз за разом, теряя контроль над разумом, Ты тоже склоняешься к сатириазису, И если это не так, докажи мне обратное: Пробив мои латы, посмотри, что внутри меня, Ведь я стою у тебя на пути, В этой системе координат есть место для лжи только одного из нас.