Есть стихи не о чем. В Боге будь. Понимать их не надо. Ты ленив и тяжел. У тебя есть и стол, и лампада. Я хожу далеко. Я оттуда могу не вернуться. Для беседы со мной купишь блюдце. Я же с блюдца пью чай: день за днем, ежедневно и вечно. Ты не любишь меня? Нет, конечно? Свисток. Вокзал. Я кланяюсь украдкой. Что мне угодно в это чертово ненастье? Купить пролетку и надеяться на счастье, Которое как яблоко, почтовая бумага, В конце концов, как карандаш, как папиросы, Как нерв, который ноет у виска, И как томленье ниже левого соска. О, женщина, мой револьвер со мною. Он виден в приоткрытую ширинку, Как Русь, идущая свободно к рынку, Как лютеранин, что забил косяк, Забыл про маму и совсем зачах. Я высушил в горелке ртуть. Я трубки стеклянные запаял. Я вставил запал. Я прикинулся, как доцент. Я себе придумал польский акцент. Я придумал, что я Служащий английской велосипедной фирмы. Работать в терроре, бля, надо крепкие нервы.