Как же достал этот гребаный мир, Даже плюнуть в кого-то противно. Выходишь на улицу, словно в сортир, От истин протухших света не видно. В количестве качество новых идей, На стенах забора написанных калом. Умы затуманены стоном блядей, А цель задыхается под одеялом.
С экранов ТВ бесконечный поток Помоев и "прелестей" тела, От этих подробностей на потолок Хочется влезть или кучу наделать. Количество шлюх в лабиринте вещей Превысило всякие нормы. Народ так похож на затравленных вшей Или на зомби из-под пресс-формы. 21.10.2004