Он потратил всю свою доброту, в погоне за призрачным идеалом. Находил, да не ту, постоянно ему было мало. Он ждал чуда и думал: вот-вот снизойдёт небесная манна, Но былой оптимизм вдруг пропал, как в воду канул. Осмотрелся - и пусто. Вокруг только пары, Теснота, словно Woodstock, Ну, а он, как разбитая фара, Как подарок, что дарят без чувства, Как дешёвая грязная тара, Без лица - кистью Климта Густава. Сколько душ от него пострадало? Постоянно на грани провала, Подстраивал так, чтоб она вынимала, Своё сердце и в руки ему, Неминуемо.
Таких у него навалом. Ведь когда-то ему себя самого не вернули. И теперь на лице тень оскала звериного, А внутри испуганный человек. Он бороться пытается, Духу ли хватит собраться с силами? В одиночку? Думаю, нет.