Я дарю лишь стихи, Ведь мне больше вам Нечего дать, Но стихи все С частичкой души.
Ты когда-нибудь видел поэта, Что жил без стихов? Если да - его песенка спета, Не нужно тут слов.
Жаль, что нас очень мало. И жаль, что фальшивых Поэтов тут больше. Им так жить стало проще.
Но поэтом быть трудно. Не думай, что всё так легко. Мне от каждой ошибки тебя Очень больно, и мир этот Видеть больней.
Написать новый стих мне, конечно, легко, Но отдать свою душу сложней. И почувствовать то, что во мне невозможно, И кровь мою выпить вам было бы горько.
Потряси головой над моею, Задень мои щёки волосами длиннющими, Дай мне почувствовать щекотку, Отбери из моей одинокости щепотку, Залей эликсир нового счастья прямо в глотку.
Не бывает счастливых поэтов, Но ты постарайся меня изменить, Но не сильно, а так, чтобы мог Я тебе море времени уделить.
Я готов прочитать комментарии Бездарных, завистливых критиков, Что желают нас всех погубить, Это жизнь из них сделала нитыков, Они рвут твою серую нить.
Я готов написать тебе целую книгу, В которой будет часто повторяться Твоё имя, будет описываться твоя Красота, и твой внутренний мир.
Выполнять все желания твои, Прижиматься к твоей груди, Когда ты спишь, и легонько, Так ласково, нежно гладить волосы, Вдыхать их аромат, шептать в ухо "люблю".
Я готов, только дай мне любви, Постарайся согреть мою душу В холодное лето под твоим одеялом колючим.