Мы живём в большой стране, и мы воюем со своими – больше не с кем стало воевать. Все враги ушли домой, и чужестранцы нас забыли – скучно, надо выйти пострелять.
И несётся крик по площади, брызжет окровавленной слюной: «Люди! Что вы сделали с собой?!»
Снова цинки, снова стоны, и не заживает рана. Что-то повторилось - где просчёт? Не успев заполнить землю пареньками из Афгана, смерть открыла людям новый счёт.
И несётся крик по площади, брызжет окровавленной слюной: «Люди! Что вы сделали с собой?!»
Этот счёт не для госбанка, это хуже – льётся кровь, брат кидает в брата острый камень. А святые не воскреснут – церкви догорел остов, и кресты затоптаны ногами.
И несётся крик по площади, брызжет окровавленной слюной: «Люди! Что вы сделали с собой?!»
Дым встаёт над городом, где раньше зеленели травы, и огнём объята вся планета. Разъярённая толпа жаждет мести и расправы – это звери, а не люди! Мама, я не вижу света!
И несётся крик по площади, брызжет окровавленной слюной: «Люди! Что вы сделали с собой?!»