Теплее уже не будет. Раздам все искры людям – Все огни, что я искал, Я, в общем-то, нашел. Оставь перо Жар-птицы. Быть может пригодится, Когда ты вздумаешь опять Выплакиваться в стол, Выписываться в небо, Пока не заберут Тебя с собой ветра Туда, где пахнет снег Арбузом или хлебом И мягче, чем постель В лишайнике трава. А рядом со мной: тупая собачонка грызет свой поводок: Такая же тупая, как ее хозяйка. Но пусть летит все это мимо… Сегодня, может, усну на твоих руках.
Закрыв окно снаружи, Ты, может, обнаружишь, Что мысли тают, словно снег Под проливным дождем. И, провожая вечер, Как мотыльки на свечи, Мы слетаемся на свет, Чтоб помолчать о том, Что гложет нас по будням В какой-нибудь четверг В семнадцатом часу, Чтоб быть поближе к тем, кто, Не боясь абсурда, На белую всегда Нацелен полосу. А по телеку сказали, что мы стали жить лучше: Милиция, поллюция, едро в ведро. Но пусть летит все это мимо… Сегодня, может, усну на твоих руках…