жизнь совершенно иная, воспоминания выдуманы. гады на правду выманили. ну будто бы вы не поддались на манию. кто бегал быстрее - не попадилсь. умнее к себе не привлекали внимания. эй ты, странный парень, в моей прихожей. но я дверь, вроде, запер. сам заперт в цикличности в себе, беседую с разными личностями дней семь. и не могу вспомнить кто я, и был ли вообще? кругом тонны ненужных больше вещей. вызывать священника, наверняка, не поможет. грустный твой взгляд душу мою потревожить не сможет. слишком холодно еще внутри. я бежал, пока не попал в тупик. пережил всей жизни возможности, исходы событий, сложно меня удивить. чувства к нулю сведены. разобраться бы кто я, а потом пытаться кто мы. я не был и был, будто по небу плыл. но друг, вроде Брута, со спины горло проткнул. всё испортил, сука. через минуту, я уже потерян в порту каком-то. сухо во рту, влажно вокруг. мысли чужие слышу отчетливо, громко. я есть всё. я в каждом предмете. отовсюду на бедствия эти смотрю. "мир - это спирали иллюзия, друг.- говорит кто-то. я потакаю ему - ценностей нет никаких." ряды местных лярв и рядом жаждущих похоть на них. лязги уключин. дождь. грязь. телеги скрип. и пьяные скрипачи на центральном бульваре. за мелочь мотив любой наиграют. а вот и мой конец. я взлетаю. скитаясь в пространстве. и понять не могу. в какой раз умираю. сгорая в аду, где тоски нет, где любви нет. где вообще ничего, кроме меня, нет. я просто один. среди глубин времени этого. день, час, минута, год или целые тысячелетия. не знаю. сон без конца. перед глазами бездна. я в позе лотоса. но всё никак не могу понять: