Вот странный случай был со мной: я шёл по Невскому проспекту, Не вор, не мент и не студент, и даже не поклонник секты. И не турист, и не троцкист - такого тут народу много, Я шёл, обычный человек, я просто шёл своей дорогой.
И мне никто не предлагал остановиться, И закурить и в морду дать, или напиться, Проверить документы или… Прокатиться?
Копыта высекают искры, Когда проносится он близко И озаряет наши лица, Когда проносится он близко.
И там, где мусорные баки, как выцветающие флаги Доносят стойкий скверный запах, но ты им верен, ты в их лапах, - Оттуда музыка играла: шансон, попса, звезда металла, И патефончик довоенный иглой впивался прямо в вены, Советский детский хор, оркестр фолклорно-вздорных инструментов, Бензопилы дивертисменты и где-то выстрелы у стенки, И крик толпы, аплодисменты, и «Лебединого» фрагменты, И вал оваций, овуляций, смешок и хрип в сени акаций, Гитары «треньк», кастрюли грохот, И крик, и писк, и стон, и хохот…
Вот, выворачивал он крупом - Чёрная смоль и в пене губы, Такой не побежит по кругу. Вперёд и только, будь что будет.
Копыта высекают искры, Когда проносится он близко И озаряет наши лица, Когда проносится он близко. И искры сыпятся как птицы, И разлетаются так быстро. Когда проносится он близко Когда проносится он близко.