люди бегут от серого города, забивая на сотни проблем. думая, что больше не будет им холодно, скрываясь под плед. но и он ведь когда-то, как мы, разлетится на мелкие части, и останется лишь лёгкий дым. за окном пролетали синицы, года. на ресницах вода, всё не спится никак. я возьму карандаш и блокнот, напишу пару строк, что с подписью будут, как ода тебе. а после ты встретишь цветастый апрель, а я останусь тут тлеть, собирать по частям себя вновь, забывая, что значит любовь.