я устала себя спасать,доставаться из западни. мне не можется ни писать, ни быть выше этой возни. все крысиные наши бега были вычерчены давно. может даже и я права - только мне уже все равно. сколько не было б топких льдин, все равно этой айсберг наш.. в этом мире - каждый один, а любовь лишь святая блажь, и брать за руку можно лишь, предварительно задушив. что ж поделаешь если мы ожидаем не тот прилив. если брать то и нечего с наших тонких,дрожащих призм. мы - чуть меньше чем брак ЕГО, мы - ошибочный механизм