Упал. Разбился. Растёкся... На белом листе. При виде меня, постоянно, кто-то смеётся, А кто-то боится, увидеть во мне: что-то злое. Такое, от чего мурашки бегут по коже! Увидеть и промолчать! Порою, нам легче себя ненавидеть, чем родных огорчать. Ты будешь кричать. По любому, захочешь сбежать от всех условностей. Спрячешься под одеяло, свет выключишь в комнате. Даже сможешь уснуть, не на долго. Толку? Пойми, что только на время, ты в безопасности. И так будет, пока сам, не убьёшь в себе страх.
Я? Я всего лишь пятно, Клякса, без какой либо придуманной ясности. Ты! Ты, и есть, тот самый Роршах!