Жил во граде Питере Митенька-скрипач, сочинял он музыку грустную, как плач. Это не пондравилось каким-то мудакам - и решили Митеньку они прибрать к рукам…
Долго мучили Митеньку толпы злых ребят. И измученный Митенька отрёкся от себя. Выругался матерно, скрипочку разбил - а потом не выдержал и заговорил:
"Я не против никого, я хотел лишь одного: чтоб вам было хорошо, ля ля ля...".
Жил во граде Киеве Феденька-поэт, писал стихи такие он, что просто охуеть. Это не пондравилось какому-то хмырю - поеду, говорит, я к Феденьке, там с ним поговорю…
Долго мучили Феденьку толпы злых людей. И измученный Феденька отрёкся от своих идей. Сборничком стишков своих он печку растопил, а потом не выдержал и заговорил:
"Я не против никого, я хотел лишь одного: чтоб вам было хорошо, ля ля ля...".
Жил во граде Moscow художник Ипполит, писал картины жёсткие, душа от них болит. Это не пондравилось каким-то там бандитам - и они расправились с беднягой Ипполитом…
Долго мучили Кису politically incorrect, и измученный Киса оставил свой проект. Уксусом и желчью он холсты свои облил - а потом не выдержал и заговорил:
"Я не против никого, я хотел лишь одного: чтоб вам было хорошо, ля ля ля...".
В небесном городе Китеже поселились теперь они. Там сияют им ослепительные таинственные огни. По луговине чистой гуляют они сейчас - и ныне и присно предстательствуют за нас. Чтоб нам было хорошо, чтоб нам было хорошо, чтоб нам было хорошо, ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля…