В играх проходят годы, каждый из нас - герой.
Но бывает: роман не тот, или штаны – дырявы.
Каждый проходит уровень, сохраняется, но порой
вместо финального босса – болото или канава.
И тянем себя за волосы, вверх и в бок.
На пушечных ядрах скачем, как на конях.
И если там, наверху, есть какой-то, к примеру, блог,
То блоггер пишет в нем, что игроки - не ах.
Мы, как танки, все прём вперед,
Нас вывозит на страхе, что страх
Убьет все хорошее в нашем нутре
и мы не успеем ни сохранить, ни даже запомнить пройденный путь,
ни предложением описать, и пробиваемся как-нибудь
в будущее: не точкой, но запятой, двоеточием, пробелом после тире.
Остаемся в игре.
Птица Говорит еще тексты
Оценка текста
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 3