Мир читали, как книгу, от конца до начала, Но к любимой странице вновь и вновь возвращались. Перечитывать долго, перелистывай смело... Тут бы дальше продолжить, но страница сгорела.
Мы привычку хранили перед сном читать книжки, Гладить поле страниц, из корешка дергать нитки, Быть у книжки снаружи, фабулой не плениться; Быть внутри вышло хуже, и сгорела страница.
Это как открыть книгу - а там черные хлопья, Это обойти гору, а там черная пропасть, Не откроешь окошка, чтобы чуть посветлело, Всюду только обложка. И страница сгорела.
Где же синее пламя?! Не могу видеть красный! Из бумажных раскладов надо бы выбираться. Выбраться из сюжета, вспомнить цвета и звуки, Но не изменить жеста. И не разнимать руки.