Мне не узнать в себе Отчаявшегося Писателя-нищеброда, Чей роман будет Издан и продан Тиражами В течении нескольких лет. Ломая каркас осанки, Не придумать Ни улыбки пайсано, Ни консервный конвейер, Но я мечтаю Увидеть Тортилья Флэт И песчаные берега Монтерэя. Мне не вспомнить В себе волшебника, Не представить, Как над Средиземьем Небесные своды Разверзлись, Моя Дэйзи Никогда бы Не оставила Гэтсби. Измаил не может уснуть, Скрипят непрестанно доски В Пекодовых трюмах, Наверное, Будь я хоть раз капитаном, Я бы всё это тоже придумал. Не рассказать Про желтые плащи, Бобби Гарфилда и Сердца в Атлантиде, Мы ненавидим тех, Кем становимся, И становимся теми, Кого ненавидим. Я попробовал Расцеловать этот мир, Пока он пытался Меня разутюжить, Я сказал: я тоже пишу. А про себя добавил: Правда, значительно хуже.
Желая прикоснуться к месяцу, Я смастерил высокую лестницу, Которую раскаленная Молния не пробьет, Крепкий ветер Не заколышет, Без передышек Сверяя расчеты, Пытаясь взвесить все.
Но стены становятся выше. С каждым годом Стены становятся выше.