погода мерзкая, как все песни каспийского груза, как все мои песни от \"внутри меня\" до \"слишком грустно\". писать - это каторга, но вся эта музыка меня спасает от вашего безумства. зубами несуразица в мозг мой вгрызается и заставляет меня написать очередной бред. моей музыки люди нормальные опасаются, так как ужаснее и ужаснее с каждым треком. погода ссаная, как песня о лубутенах, как весь репертуар лондонского еврея. и можно привести ещё больше сравнений, но боюсь, что перечислить всё говно я не сумею. вся эта музыка дождями блевотными льётся через сеть, убивая искусство. где всё хорошее, где годная музыка? бесконечное вещание из ведра с мусором.
тут нельзя не писать. мне это на ухо вчера звёзды шептали, я им сначала не верил, но вся эта музыка даёт мне ещё подышать.
нет, я не саша из усинска, но тоже помои и совсем не под подошвой мой город, мой город давит на меня огромными заводами, налогами за свет и воду, а вскоре и воздух. в моих стихах вам не найти даже капельки смысла, так как они иногда пишутся довольно быстро. и думаю я иногда, что зря на это решился, но это стало уже частью моей жизни. пусть меня слушают меньше десяти человек, но кто-то слушает уж точно, я в это верю. вся эта музыка глушит мою боль душевную, отбирая её, будто мошенник. все эти сэмплы, лежащие на битах, все эти строки, написанные нелепо часть моей жизни и уже нет пути обратно, я падаю ниже и ниже от трека к треку.
тут нельзя не писать. мне это на ухо вчера звёзды шептали, я им сначала не верил, но вся эта музыка даёт мне ещё подышать.