Из покоя застекленного уюта, дорогого может быть кому-то, с девятиэтажной высоты, в небо упирающейся круто, вылетели алые цветы.
Юными птенцами, неумело, крылья лепестков расправив смело, вниз рванулись - к пагубной земле,- в бесконечной и предсмертно-белой, от мороза ежащейся мгле.
Целлофана лист, дворцом хрустальным рухнувших надежд, затих опально. Опустев без тоненьких стеблей, прохрустел о бесконечно-дальнем призрачной прозрачностью своей.
Что-то безвозвратно надломилось и тоска навеки затаилась в неизвестном взгляде, но родном; по душе жестокая немилость залихватски щелкнула бичом.
Толща дней приглушит и затянет звуки слов, которыми обманет много раз друг друга человек, но в забвенность никогда не канет миг утраты, длящийся, как век.
Вьет метель узоры филигранно из теней снежинок и тумана. Будто бы на сказочном лугу полыхают яркие тюльпаны чьим-то тайным горем на снегу