из лета как из котла протекла, пробилась из-под завала. а тут все палят дотла, и колокола.
сначала не помнишь, когда дома последний раз ночевала, потом – когда дома просто была. однако кроме твоих корабля и бала есть еще другие дела.
есть мама – на корвалоле, но злиться в силе, от старости не загнувшись, но огребя. душа есть, с большим пробегом – ее носили еще десятки других тебя,
да и в тебе ей сидеть осталось не так уж долго, уже отмотала срока примерно треть, бог стиснул, чревовещает ей – да без толку, самой смешно на себя смотреть.
дурацкая, глаз на скотче, живот на вате, полдня собирать детали, чтоб встать с кровати, чтоб он тебя, с миллиардом других сирот, стерег, муштровал и строил, как в интернате. но как-нибудь пожалеет и заберет.