прежде, чем сказать, ты подумай, хотя бы раз. серый мир топился в слезах и терялся в обрывках фраз, а за окном капелью апрель утешает продрогших птиц, и которую ночь подряд тьма сметает росу с невесомых твоих ресниц. закрываются створки дверей, оставляя тебя вне себя, и ты думаешь, кем бы ты был, если б не было вечного "Я". ветер шепчет про грозы, рассветы, туман над рекой, а в твоей голове лишь о том, что вы больше "не те" и о том, что уже неизбежно "не твой". мимо мчат поезда, унося чьих-то близких, но лишних людей, а в ушах только крик тишины и осколки плохих новостей. дышишь воздухом пресным, со вдохом впуская печаль, и тебя всем вдруг станет так чисто и искренне жаль, но только тогда, когда никогда. мимо снова проносятся люди, афиши, пути, города, а на карте вселенной от "вас" ни единого даже следа. где-то в ямке ключичной впечаталась присказка лжи, и опять по часам ночь вгоняла занозы под память, вставляя под ребра ножи. извиняясь потом, рисовала порезами души потушенных лиц, и опять тьма сметала росу с невесомых твоих ресниц.