Многие часто задаются вопросом, Почему всё так, как оно есть, Почему так тяжело быть взрослым, И почему многие теряют свою честь.
И перед зеркалом вставая, заглянул в него, Глаза налиты будто свинцом, И в голове столько всего, И одна мысль, что с моим лицом?
Ступор, выдох, комната, окно, И задаюсь вопросом, Почему иногда многим всё равно, Что исчезает чаще ребёнок, а не взрослый.
Снова зеркало, вторник, Нет привычной боли в затылке, Внизу орудует метлой дворник, Только повсюду не листья, а бутылки.
И вопросы без ответов, И утро без солнца, и ночь без фонарей, Без обычных прощаний и издалека приветов, Того утешить, этого согрей.
И я часто задаю себе вопрос, Почему так много беглецов, Почему люди стоят под снос, Почему избегают в толпе моё лицо?
И поддерживая чужих, Ближе ни к кому не станешь, Только потом не хватит сил своих, Что бы не упасть, но ты всё равно в пустоту канешь.
Многие часто задаются вопросом, Где повышение зарплаты, Почему так легки утраты, Почему нет почти нигде сахарной ваты, Почему трезвые утыкаются в землю разбитым носом.
Но у меня только один всего-лишь вопрос, Почему считают многие подлецом, Почему многие готовы разбить мне нос, Что же не так с моим лицом?