В те годы она провожала сына на поезд, В годы войны, на поезд с добровольцами. Семь лет назад он был ей всего-то по пояс, А сегодня уже обручился...с Родиной кольцами.
В военные годы мать получила письма от сына, Все письма кончались всегда: "Мама, скоро буду, я вас люблю очень сильно". Но всё хорошо, если бы так.
Я тоже его помню - Звали Димой, водитель пятьдесят шестого отряда, Брови густые, как у Брежнева, Носил Фото семьи у сердца, рядом, Что выглядывало из-за порванной кофточки бежевой.
(Но перед победой, я заметил, что водитель сменился и Диму я больше не видел.) ...
Его мать каждый день в сорок пятом Встречала поезда, Вглядывалась в лица людей, сидящих у окна, И представляла как будет же рада, Когда услышит - мама, привет это я. Но всё это некое самолечение, мечта.
Это всё сорок пятый, а в сорок шестом У ней всё более-менее хорошо. И помнит она это всё уже едва-едва, То ли делает такой вид, то ли уже старая. Да и, возможно, не помнит вовсе Сына, тот поезд. Людям свойственно забывать.