Есть у каждого бродяги сундучок воспоминаний, Пусть не верует бродяга и не в птичий грай, ни в чёх. Ни на призраки богатства в тихом обмороке сна Ни на вино не променяет он заветный сундучок.
Там за дружбой слежалой, под враждою закоптелой, Между чувств, что стали хрупкой связкой высохших грибов, Перевязана тесёмкой и в газете пожелтелой, Как мышонок, притаилась неуклюжая любовь.
Если якорь брига выбран, в кабачке распита брага, Ставни синие забиты навсегда в родном дому. Уплывая, всё оставит собутыльникам бродяга, Только этот жёлтый свёрток не покажет никому.
Будет день, в борта как в щёки оплеухи волн забьют, и «Все наверх!», - засвищет боцман, - «к нам идет девятый вал!» Перед тем, как твёрдо выйти в шторм из маленькой каюты, Развернёт бродяга сверсток, мокрый ворот разорвав.
И когда вода раздавит в трюме крепкие бочонки, Он увидит, погружаясь в Атлантическую тьму, Тонколицая колдунья, черноглазая девчонка С фотографии грошовой улыбается ему.
Есть у каждого бродяги сундучок воспоминаний, Пусть не верует бродяга и не в птичий грай ни в чёх. Ни на призраки богатства в тихом обмороке сна, Ни на вино не променяет он заветный сундучок.