Сквозь поколение грусти, Где надписи на заборах искусство, Опустошённая юностью, плетусь. Запутавшись в сумерках, По сторонам озираюсь Взглядом отсутствующим. Едва ли здесь можно Довериться каждому фонарю! Люди всё меньше поют, Людям нужен уют, но они берут рюмку. Глупо, конечно, но они берут рюмку. Не осознают, отчего наполняются злобою, Пьют, и хорошо, если только пьют. А не ищут повод попасть под статью Или вызвать машину скорой На улицу с краю города. Со стенами изрисованными, Тантрическими узорами, Словами зазорными, Руками детей беспризорных. Что очень прискорбно, Но отчего-то не повергает Прохожих в шок. А кто и одобрит номерок, Призывающий взять порошок недорого. Я была честной задолго до того, Как мне было соврано, Берегу каждый внутренний орган От внешнего гонора, гомона, топота ног. Берегу свои ноги от тесной обуви, беру новую, Чтоб убежать по возможности далеко в ней От фонарей, которым опасно довериться, От дверей, за которыми звери, От туманных ночей, Что за мною стелются потерянно. Сквозь поколение грусти от искусства Несусь вне причин и следствий на юг, Резво от бездны юности В тотальную неизвестность стремлюсь. Острым лезвием рассекаю полосу взлётную, Острым лезвием полосу взлётную рассекаю.