Я нарисую твою плоть и душу на холсте, на бумаге из ткани, на фанере из дерева - на листе, на кусочке картона, замерю каждый сантиметр пробела стану натягивать холст, возьму гвозди из пепла. сделаю их острыми, и буду вбивать постепенно. пойду в магазин, включу твой любимый – «lumen» куплю желатина, что бы просветы на холсте не были видны сильно. сделаю минуты счастливыми. возьму ультрамарин или кадмий оранжевый намешаю цвет твоего настроения , внуши что моя картина пойдет на продажу, но сначала нужно начать рисовать от души. этого я хотела. спустя не много времени, начну не спать ночами, думать с чего начать, перерисовывать - перештриховывать, окунусь в бесконечное молчание буду мечтать что начну все по-новому! сон ли это? Любить тебя и вечно страдать, рисовать картины тебя любя... вечно мечтать и вспоминать мотивы и то что было между нами это капли лиры.. начну рисовать твои плечи, руки твои нежные, глаза в которых вся бесконечность вспомню наши встречи быстротечные, и твой разговор такой вежливый… в них вечность твоя! буду выкидывать эти кисти в окно, ломать мольберты, ломать подрамники, а потом изучать на нем твое волокно и учиться писать на щечках твои впадинки! пришло искусство моё. как Модильяни буду вечно любить твою шею или как Ренуар рисовать твои волосы, и тогда станет плевать на твое отношение и на мои вечные допросы, что мы с тобой ссоримся. может нас вообще нет? до боли, до самых безумных вопросов пробивается скучная проза моего повествования это как децибелы моего пульса рифмуются под удары твоего прикасания.
«Это грустная история о художнике, который пытался нарисовать, но так и не смог отдать это счастье»