Я не плохой не хороший, такой каким родили. Любовь оставил в прошлом и улица растила. Выжить было сложно, но ямы закалили. Этот грязный воздух я им насквозь пропитан. Скитался по дворам по падикам в подвалах. Был словно наркоман чего то не хватало. Среди белых палат, врачи скажут о главном. Этот подонок наш, его диагноз страшный. Шизофрения как подруга берет меня под руку. И я иду с ней в коридоре от таблеток мутит. Приступы как гости заходят и без стука. В голову ударят. Я падаю со стула. Очнувшись просыпаюсь ни че не понимая. Где я? Сколько времени? Какая сейчас дата? Лучше бы забрал меня тот кто наблюдает. Но в ад и рай закрыты двери жить я продолжаю.
Это не голливудский фильм написан по сценарию. История из жизни, события реальные. Точно не стараюсь надавить на жалость. Просто очень жаль что прошлое осталось.
И как бы не было с судьбой я не шел за руку. Убитый мой настрой, травит мою душу. Хочется в полет, за горизонтом лучше. Но небо не возьмет, я им на вряд ли нужен. Приходиться ногами, перебирать по камням. Рожденный ползать не летать, ну и так далее. Хочется кричать, от боли и отчаяния. Кому меня понять? Да ни кому я знаю!!! Один среди толпы, иду против течения. Не тают мои льды, они в душе навечно. Зима и теплый дым, вот и всё влечение. Подохну молодым, от сладких ощущений. И может на том свете, подумаю о жизни. А щас не стоит даже, лучше не просите. Все идет как и должно, не тороплю события. Вот такой стишок, написан из прожитий.