Брачо это где мы? Заводы, люди, смены. Полгода будит первый. Снова погода будет с ветром.
На пешеходе застыл пешеход утром одним, недовольный мутно поди, пешеходный трудный пунктир в люда тени среди крупных витрин, бордюров в пыли, шар бурый смотри, будит весь мир, увертюра земли.
Тут он застыл на половине пути, винстона дым погладил ноздри и выставил счет, почему трамвай так бъет по сердцу когда катит пустым и везёт меня Бог куда , пока мое время течет.
Эй бро, ветер дует в лицо и кружит тут всё, ветер шепчет на ухо, ублюдок не будет легко, скоро кончится район и вырастет старый завод, в честь меня пустит дым из труб и снова свалится в сон.
Паршиво сынок, как никогда паршиво сынок, я не угадал по ходу лживый кружок, не прёт вшивый станок и меня делит напополам тут все, бар и стол, брань и стеб ночью, утро взорвется бах и всё.
По новой, трамвай нагрянет и вырвет окурок, выйдут оттуда люди, зайду я и выйду у клуба, через дорогу вдоль частных домов, я частый тут гость, прочапать пол км, а там меня вновь спрячет завод.
Работа, я поменялся в лице. с тех пор как тут, а может когда потерялся с лицея, блестит, шумит, искрит мой глянцевый цех, и потом отходос, просто попадос, затёкшая шея.
Смена пьет как комар и не стелит кровать я не смогу спать, Ваня х*йня все мне прогул ставь. Мне нужен воздух и море, солнце, футбол. наверное это прикол, дядя мне нужен ствол.
Брачо это где мы? Заводы, люди, смены. Полгода будит первый. Снова погода будет с ветром.(2х)
Слеп Ро: Да я не верил никогда в легенду хэппи энда. Даст будильник пендаля для темпа. Стас немедленно под землю, землю грешную вернись. В шахту на весь день за шапку сухарей ох за*бись. Как и выхода выбора нет, бывает манит карниз. Тощий скелет, как будто кожа только. Мощь и хребет, кофе и хлеб. Я против воли своей профи диет. Но речь не о плоти, мне пофиг вообще. Бесит до рева в душе. Летопись повторов сюжет шаблон. Работа-дом, работа-дом. Мы - рабы-ротобы и в робе мы умрем.
Вышел на балкон - пейзаж п*здец. Ледяной бетон, мне б щас не здесь. Я вижу сны только про море: пальмы, песок. Сам взаперти будто в неволе, город запер на замок. Сотни сонных насекомых или зомби, как угодно. В полвосьмого прячут норов и покорно из коробок. Вон выходят из-за корма, все х*ево. Нет я не ною, просто кроет паранойя. Еще горе-кредиторы не допустят моего покоя. Хоть ночуй в этом забое, я чуть-чуть всегда в запое. А в субботу, как по нотам превращение в отвращение. В беспардонного урода, в воскресенье - воскрешение. Эти недели надоели, надоело это тело. Карусели без предела, без меры и без веры. И наверно на планете депрессивней песни нет. Брат, мне нужен пистолет.
Брачо это где мы? Заводы, люди, смены. Полгода будит первый. Снова погода будет с ветром.(2х)