Или я уже не тот, Или кровь во мне не та, Узник вещей, раб банкнот, Всё маета... маета... Заскулит живот в бреду, Полыхнёт по коже дрожь, Ни за грош я пропаду, А на кой пропащему грош. И нас таких пруд пруди, А загляни под покров - Там красной змеёй в груди Чужая ползает кровь. Моего сердца комок Сдавливает в три кольца За то, что не стал, но мог... Кровь труса и подлеца, Ворочаясь до утра, Там, в розовой тине дна, Хрипит, что ей суть видна. Из под хмурых недр нутра, А я мол, молчал о том, О чём должен петь поэт. Не важно, что там потом, Не важно, поймут ли нет, Не важно, больно ли петь Или же петь от боли… Дар поэта перетерпеть, Перетерпеть и не боле..