Я иду с работы,мне восемнадцать лет.. В моих руках болтается с продуктами пакет.. Вокруг чужая собственность..Машины и дома.. Все ломятся куда-то,будто цель у всех одна.. Но мы простые люди.. Я знаю что ты дома в любой из семи дней.. Всегда есть смысл слезть за остановку до своей.. Твоя сестра на кухне что-то варит как всегда.. Цветочные обои и советская плита.. Ведь мы простые люди.. Тем кто делает приличное бабло.. Мне нечего сказать..да и я для них гавно.. Нам нет места среди них..Им места нет средь нас.. И все кого я знаю представляют один класс.. Мы простые люди..