в мире грязном от лжи и полемики я сожалею о смерти Ильи Олейника дышу городом на лоджии в потертых тапочках и трениках. ежедневные тренинги показывающие, насколько мы пленники своих интересов, узких, как пролив Беринга. мы мечемся от берега до берега. шумим, но не видно нас, мы будто во тьме река. мы в рамках картины не слезть со стен никак. а я в маске неврастеника схожу с ума в отсутствии света, как теплолюбивые растения. холодного бокала прикосновения по твоему обнаженному телу под пальто. каждой даме по паре вальтов. ну и шторм.. укачало сильно. ну и что? вдохни воздуха атомы что вырабатывали киловатами мы деревья, обменивая по бартеру на боль и слезы гадов тех, что наравят завалить нас в партере. ведь все милые до тех пор, пока не окажутся за партами. забавно, блин, отлавливали, снимали с крыс одежду, теряя веру, теряя ориентир на мыс надежды, но мысли те же: как бы не трогать на ране соль, все запихать в коробку и на антресоль быстрее самых ранних зорь быстрее самых ранних зорь.. а где-то в космосе сгорает зонт, как солнце, опускаясь за горизонт. я как солдат спешу в грудь к тебе как на горнизон. мои руки при виде тебя трясутся - это паркинсон. доброе утро всем. нет, это был не сон.