ты книга авторства целого поколения: название тебе подарила семья. когда ты еще ползал на коленях, детство нарисовало первую картинку - синяк.
через полтора-два года и под твоим пером родилась первая глава. словесный состав покинул перрон, родителей немало поволновав.
позже друзья вносили поправки в сюжет, еще пара страниц любви чистой: средь строк поцелуй, разбитый фужер, в общем состояние цвета аметиста.
время скатилось с перила, и вот, на сердце грустное тату. утром в стакане таблетка асперина, настроение скачет, словно под ногами батут.
о чувствах теперь глава через трое. встречи с друзьями - в конце абзацев. то, что полкниги построило, увы, начинает забываться.
чем ближе к концу, тем меньше слов, всё больше картинок. жизнь все меньше несет волшебство, твой старый пёс не несет ботинок.
пролог давным-давно стерт, первые страницы склеены это своего рода спорт - соревнование памяти со временем.
и вот, оказавшись на последнем листе, ты осознаешь, что стал чьей-то любимой книгой. что сам стал автором, ты стал на шаг ближе к мечте, ты наслаждаешься этим мигом.
ради этого переплет не жалко потратить. мы радуемся тому, что в сердце задержали. и однажды ночью, сидя на кровати, ты ознакомишь внуков со своим содержанием.