Все, что я не люблю - это мир. Мир, в котором я посетитель захудалого кабаре. Я введенный в кровь витамин. Внутри меня субстанция, поставившая барьер, Выкинув за пределы купола, Под которым расстановка сил имеет Ярко денежный оттенок, а ваши глаза кукольные Так никогда и не узнают, где на самом деле трава зеленее.
Ваш мир напоминает мне тюрьму, А ты твердишь, что он прекрасен. И каждый, кто горланит так, по факту, нем, словно Герасим, Мечты он топит, как по Тургеневу Муму. Мои мысли? Подняли на смех их. Но дрался я не зря за них. Скажешь: мои руки связаны? Но посмотри на кандалы проблем ты на своих. С душою нараспашку Мне пела птица Гамаюн. Смирился ты с режимом, надев рубашку, Так почему смирительной зовешь мою?
Ваш мир не так уж идеален. И сколько всего б не видал ты, Я видел больше, мой мир один реален, Как у героя "Любовь и смерть" по Вуди Аллену. Меня зовут кидалтом*? Но я скорее архитектор. Архитектор снов, мыслей и фантазий И презираю тех, кто "Создателя" обрек на эвтаназию. А ведь за что? Что среди прочих пиджаков мой оказался вам не по фасону? За то, что мир ваш весь заштопан В местах, где прорван был и мной, и чертовым массоном Скажи, как в мире, где ежедневно что-то строят, Рушат попытки строить новый мир? Чую нутром я: Еще чуть-чуть, и люди другими будут скованы людьми. Я осуждаю вас за то, что красоту вы выражаете в деньгах, За то, что в людях мало веры. О времена, о нравы, я поражаюсь каждый день, как Человек пытается держать в руках тот мир, что создан мною в голове?
И среди безликих серых граждан Именно я получил звание "чокнутый". Но вот, что важно: Этот жестокий мир стал мягче. Пусть и в рамках отдельно взятой комнаты