а что будет, когда нас не будет? пространство прорежет телефонный визг, и последние строчки забудут люди, превращая слова в мерзкий писк.
так всегда случается: пустуют головы людей, но не дома, квартиры. и круг помнящих сужается, как расстояние фонарей с дорогой в перспективе.
старость - беспрерывный самоанализ. вспоминаешь, на каких подушках спал, с кем пил. как зарождается во рту кариес, так образуется из треугольников овал,
сглаживаются углы. притирания сходят на \"нет\", и только последний лист падает вниз - скверный парашютист, скудный пируэт оставляет траекторию без повтора на бис.
это только для людей вечность ужасна, здания не сетуют на бесконечность. так, асфальт с подошвой сцепляется, и результат - трехсекундное эхо.
в мой дом ворвется человек по проводам, которым все равно на личность. поднимет трубку, не смыкая век, и выдавит пискляво-мерзкое:
\"алло\".
РисБо:
Свет разрывает стеклопакет. Не угасай, гори, сияй! Люди заполняют смело анкеты, Но не пустоту внутри себя.
Я привычно сливаюсь с городом И понял это давно: Широкопольная шляпа - продолжение ворота, Асфальт - продолжение ног.
Машина подмигнет фарой и умчится вдаль, В завтрашний день свалив. А меня ноги несут туда, Где я всегда буду своим.
Солнце о горизонт разбилось будто, В его теплоту свой нос уткни, Как влюбленный утыкается в будке, Где слова о главном съедают гудки.
Жизнь постоянно нас раздевает, Будто мы проиграли в двадцать одно. Людей пожирают пасти диванов, А ты выгляни в окно:
Там Ночью звезды небрежно рассыпаны. Но скоро заря накинет бельмо. Глаза утра в слезах - росы полны. И я Возвращаюсь Домой.