Слышь чё Че? Этот коматоз Этот коматоз моего района просто врос Дым от папирос Слоённый не вызывает слёз Вырывает нос из клубов, лишь тот легавый пёс Что хочет лавэ и неведом ему иной вопрос Паровоз, как всегда эти дни исправить призван Я всё думаю, о том как смог оставить пристань Не срок вроде бы, но проблема здесь остаться чистым Не так грозен быт, но вовсе как осень он капризный Из неба изгнан, район незаметный, забытый Оплаканный тем пресным благом, в туманах зарытый Оставленный местным ватагам как ножи, и биты! Периметр окутанный пылью, скажи как быть то? Дрожит и пыль, в такт мимо идущим взводам В парках серые птицы мчат к полуголым садам, К полуголым мадам, со стеклянными глазами Там пол пол-литровой колы, и грамм заранее И нет травм страданий, выбиты из колеи В вырытых ямах машут лопатой цари на мели Рылом корявым лажу поддатым готовы мелить, С сыром дырявым, гаже чем сами гады, здесь жить Обноски времён, бетонные скелеты, доски окон Несут траур прямо до мозга тайком, не броский загон, Быть оплаканным в силе, жесткий закон Крестом залапанным счищать ил и воск от икон Скользкий наклон, полёт от детсадовской пайки наса До романтики ханки легавой, лайки баса Гайки трассы ходят ходуном ломаный Маршрут улова тут же ждут, но, а каны сам знаешь, пасут Не угадаешь суть, в ауре крытых притонов Немытых салонов, мятых талонов, бритых гондонов Вымазанных сахаром медовой гущи, блядовой прущей В сущности бреда пенного пущи Кому что лучше, чей, чем озабочен член Подальше лечь им от обочин всем, волчьих стен Чего хочет их ген, теперь, кроме металла и лет При помощи, которых будет он весь сточен в тлен Я слышал рык, я видел здесь клыки у прохожих Пышет лик как видел я тоже дожевав позже стряпню с ларька на кресту Кинув остатки булки, слышал, как с ветром воют вместе здесь переулки Всё тут запутанно действом неведомых дел… Мира вырвавшего обед из их тел, омлет переспел! Там копошиться во мраке голодной луны в Массе мяса грязного гадкой холодной слюны Угодны сыны, эпохи ампулы и автомата Там, где вокруг углы круга святым мелом не надо Будет мало, а может даже жалко просто смотреть, Как вера горбатит спину и начинает стареть Гореть и играть бликами в витринах и стеклах, На уличных оркестровых флейтах и стенах мокрых