у меня есть триста рублей, винстон синий, растянутый свитер, картинки, открытки. как думаешшь, хватит ли мне до утра в этом городе с разным именем? каждая улица - метаморфоза, каждый силуэт рвется крикнуть "привет!", но я знаю, где ты сейчас, а это значит, что тебя здесь нет.
я раскручивал ноль, чтобы было движение, двигал небо руками, разбирал человека в себе, чтобы легче быть и чтобы достичь состояния; лазал на крышу. простой пример: сигарета плюс идиот плюс желание разорвать конченость формы равно полёт.
и далее арифметика вечера упрётся в водку с колой, винстона в вытяжку, знакомую кухню и пару приятных знакомств, в моё косое окно на стуле и в таки развороченную форму. я закидываю ногу на ногу и перезапускаю какой-то мотор...
вселенная подстебнёт, но я понимаю прикол, покуда кроме мой расплывшийся мозг не понимает больше ничё, и я смеюсь между тягой и глотком; ставлю итог: я только что выдохнул принципы, а не просто табачный смог.
но за этим катарсис уколет - катится бескостный роберт, ибо если не кашляешь от сигарет, то значит это уже не прикольно, и что бы там не кричалось про молодость и прочие "но" в итоге же все равно будешь вытирать от крови разбитый лоб.
и такие истории, к сожалению, не нова, покуда как дети мы все ещё любим кататься с горок... жалко, что в пропасть, но кто об этом вспомнит, покуда ветер обдувает лицо? ...в руке сигарета, я доливаю к водке сок.