Сколько прожито, столько написано, Кэсами швырялся синим, высмеивал сиплым... То что казалось не по-теме, в заботах потел и, Дрожь по телу, когда убивали за пакеты.
Кидали мысли в телек, темы - летели недели, Будни бездельника, бывали серыми на деле. Свитер на тело, сига за ухо, помню в отделе: Конетелили с типами, сука, синими присели.
И в самом пекле, бывало бывалым я был, Бывало выбивал ебало за брошенный тыл. Сгубил - кучу папир, начудил - остыл, Но правильный посыл, под кожей своей сохранил.
Я знаю, что ещё рано подводить итог, Только бы с толком провести свой последний срок. Пусть истину свою волок, через завалы толп, Этот мирок, подгонит мне только пару дорог.
* * *
всё что у меня есть - друг, всё что у меня есть - ты, всё что у меня есть - стакан, вечерний город, старый свитер, стихи. я кидаю с высокой крыши свои последние строки; отрекаюсь от них, чтобы потом ненароком вспомнить.
а тем временем мы падаем в себя, но если везёт - в друг друга, если везёт - на дно бутылки, кровати, взлетаем в объятиях, чтоб после по кругу; и кто из нас неправ: правила или мы - неважно! смотри, какое небо, смотри, какая жизнь!
я видел это на картинках, а теперь - успевай снимать!; я делаю сальто вокруг оси, чтоб на ногах не стоять. в планах - косое окно и пародировать птицу в дворах, кстати, всё это - мусор и сам я, похоже, дурак.
но если у тебя в руках сердце, неважно, завязан ли галстук, потому что все что в этом мире за деньги - исключительно неправда. у нас есть искренность и градус в нескольких литрах. мы воспитали в себе любовь... чтобы только её и видеть.