тоскливость на лицах стен, две сигареты в пачке, ветер перемен и солнце озадаченности. тем временем на спинах комнаты - мир... или сито из июнских дней, друзей и закрытых улыбок
в просторы влюблённых... молодых и пьяных; ищущих в друг друге секреты планеты и малость того, что нам дарит Бог, и поводы скомкать стишок и с протестным криком бросить его в завтра.
эти люди работают на галстук - это такой рисунок летящего в толпу ядра. а я бы отказался: чем быть государством, я бы полетал...
нам надо думать меньше. возможно, думать тише. начать считать спички, а в финале - быть очищенными. я спотыкаюсь о собственную голову и падаю то ли в мёд воспоминаний, то ли на лист идеей.
прекрасно! значит, мой мир ещё не тлеет в окружении, кажется, дважды просыревших дней. и где же фото, где мы еще дети, снятое, по-моему, с месяц назад?
я ставил запятую, потом вытер. я выпустил тебя из себя и дал попробовать питер. потом увидел номер, услышал голос и понял, что для моей тоски только глупость и повод.
я знаю магию чисел в векторе на убыль - мы познакомились на днях и выпили портвухи за самое лучшее, что я вижу в стекле вселенной и за вечность её умножений,
за то что теплит стих и что крепляет голос, за взрыв твоих линий и запах волос, за каждый новый день и в нем приветы в грунт ожидания, прорывающие к тебе маршрут.
* * *
поэт сегодня выпил немного больше, чем обычно. он много шумит и в целом ведёт себя неприлично: рисует на стенах квартиры людей в развороте и собирает вокруг, сколько её есть, любовь.