каждый день, вырезая из бумаги фигурки, будто бы абитуриент типичной российской дурки. что тебе в этот раз уколет пальцы: невнимательность или опасность?
город воняет обязательствами, воцерковленностью, предпринимательствами случайных сфер. местами тут можно встретить людей, но, как правило, они живут в гранитных памятниках
и идеях. но сами обанкрочены должны кучу кредитов и еще сверху родине. среди моноспектаклей тех, кто хочет быть похожим на в.в. и т.д.
трудно хранить в себе что-то. может быть слово что-то шатнёт и мы засветимся, как порно. но сегодня, мы -- сопли, и наше \"пиф-паф!\" мне напоминает буковски.
* * *
всё хорошо, но никто не упомянул, почему и зачем к этой жизни спецом не доложены пазлы -- причины любой из бессоных ночей любого, кто хочет понять, что за фрукты растут на деревьях, какие деньги транспонируют нас в обезьян и почему мы ищем спасения
в любое время дни и ночи, по любой причине. а дело-то в том, что всё так же просто, как на бегу -- спазм в бочине: всё это -- чёпуха. поголовно и подетально -- наши ценности переоцененны, дабы нам не было скучно и страшно:
любовь, ненависть, карьерный рост, перекрестись, рай и ад, жизнь и смерть -- вот что такое соц.пакет. на нашем острове нет правды и лжи -- есть то, что есть, это прекрасно и больно, это не просит каких-то надежд.
душа, девственность, человечность, искуство, это приудуманно так хорошо, что даже и не заметишь, что пусто. на нашем острове как всегда никто не смотрит в окно и в тв. мир -- это домик, который ты должен собрать, узнав, что смысла нет.
/ / /
в этом пабе давно не видно света солнца, и дело не в полудвале, а в причудах социума. захожу, как мажор. моя гитара изрекает громко \"ля\", потом \"соль\",
потом \"фа\", потом \"ми\". у монатика \"кружит\", а у меня \"шатает\". у всех нас \"шатает\". и разговоры о подполье неожиданно перекрывает
чей-то громкий свист: все пьянчуги по периметру зала ждут, когда можно сойтись в самой похабнейшей драке -- тут у каждого сотни причин, чтобы быть наказаным.
*
и я, точно так же, как рыба, клюю на эту наживу, в кармане подпирая шило. какой-то там походкой я шагаю до стойки там встречаю оппонента... он тоже \"какой-то\".
представляется борисом и показывает карты. и как в тыща девятьсот двадцатых между нами кратор из непонимая поэтических школ: я из прогрессивных, он из основ.
и из дальнейших разговоров стало ясно окончательно, что мы -- это песок и порох. ещё чуть-чуть и он напишет о берёзах. в нас столько общего, сколько мужского в сёстрах вачовски --
то бишь только истоки. пойми, твоя поэзия на поверхности грунта и у нее мелкие корни. \"сдохнуть поэтом\" -- это быть не понятым, боря, а все твои загадки на уровне павла воли,
так что... кто твоя аудитория? зритель канала \"тнт\" и не более. пускай нас не запомнит история, но тебя забудет больше, ибо ты вторишь ей,
а не пишешь новое. это как полуфабрикаты из надёжного и полого. нас не спаяет даже олово, ведь как ни прыгай, ты ниже на голову.
*
но обсудим. если честно, не ставлю в упрёк твою наследственность от всяких там есениных серёг. закон прост: каждому по слову и любое из них имеет право быть громким
только не повсеместно. каждому своё: одному в сердце, другому -- в подъезде. мы -- это песок и порох: одному взрывать, а другому построить.
и тут моя печатная машинка набьёт \"тчк\". я предлагаю выплюнуть сорняк борьбы изо рта ведь русскому мужику вообще не привыкать сначала подраться, а потом заплясать.
тем более, что вообще не нам гадать, в ком из нас чепуха, а в ком -- божья благодать. опрокинув стопку навзрыд, закончу судье: рэй чарльз был бы на моей стороне!