Оставляя следы на мосту, собирая росу на траве, ты болтаешься в самом низу, а мечтал о большой высоте.
В красоте гнешь дугу, а дуга из перил, а перила в воде, и к рукам липнет ил.
И ты скажешь : “ Вот я, мол, подолгу ходил и чего-то от мрачных собратьев хотел, а они…”- Да ты все сам себе говорил ! То же самое, что мертвый голос пропел.
Не явился на вызов пилот, и остался угрюмо скорбеть неразряженный миномет – нет охотников мимо лететь.
Ведь лететь – так уж так, чтоб не сеять смертей, не стыдясь, почем зря солнцеликих вещей.
Что-то мало их вовсе. Те, что были – дождь смыл, и с водою в трубе они, мокрые, вспять повернуть попытались….Ты не помнишь – забыл. Им одно только «верю» надо было сказать.
А река берегам до поры лишь указ. Как стемнеет – хочу я её переплыть, и такая любовь – высший класс, и она соберётся родить.
Оставляя следы на мосту, собирая росу на траве, ты болтаешься в самом низу, а летишь на большой высоте.
А еще теперь рядом дуга, и помогу ка ей сам…,Не боюсь я смертей – у меня на роду лишь тоска. Только нет той тоски веселей.