Я Потерял Её, Не Обретя, Хотя Она Всё Знала О Том, Что К Ней Испытывал Я; И, Зная, Отказала. Свет Сразу Померк, Мир Вокруг Опустел, А Я Лет На Сорок Внутри Постарел. Но В Жизни Остался Таким Же, Как Был, - К Чему Омрачать Обстановку? Кому Дело Есть, Что Её Я Любил Без Отдыха, Без Остановки?
А Скептики Скажут, Что Сам Виноват И Нечего Было Влюбляться. Я Знаю, Что Многое Делал Не Так; А Стоило Разве Стараться? Ведь Смерть За Спиною И Дышит В Плечо, Зовёт За Собою, Кричит, И Ещё Я Помню, Сказала Мне Смерть По Секрету, Что Там, За Последней Чертой Боли Нету.
Поэтому Лучше Влюбиться В Неё И Знать, Что Получишь Взаимность. А Всё, Что На Свете Могло Быть Твоё, - Так Это Сплошная Наивность. Лишь Злоба И Тьма Будут Преданны Мне, Пусть Кто-то Меня И Осудит, Пусть Буду Гореть Я В Зловещем Огне, Но Боли, Я Знаю, Не Будет.
Поэтому Я Не Боюсь Умереть, И Смерть Я Считаю Подругой. Зачем Бесполезно Сидеть И Стареть, Открыто Чуждаясь Друг Друга? Но, Может Быть, В Смерти Найду Я Покой, Который Всё Время Искал, И Жизни Прощально Махну Я Рукой; Пусть Будет Всё, Как Я Сказал!..