А может боль твоя прйдёт, Ты будешь вновь идти вперёд. Ты расстворяешься в огне, Ты топишь боль свою в вине.
А может боль твоя – пустяк, Ведь жизнь уходит, это так. Ты всё торопишься, бежишь, Но это всё – пустая жизнь.
Ты слышишь ветер за спиной. Ты ищешь боль, она с тобой. Ты видишь – ветер бьёт в глаза. Нам нет с тобой пути назад. Глаза встречаются во тьме, Но нет конца моей Зиме. Но нет любви в твоих руках. А наши души гложет страх.
А может боль твоя прйдёт, Ты будешь вновь идти вперёд. А может боль твоя – пустяк, Ведь жизнь уходит, это так.