Подняться, чтобы идти. Cлепые знают дорогу. И повстречаться в пути с хромым на левую ногу. А там ещё много ртов и каждый хочет покушать В итоге просто нет слов. Да их и некому слушать.
Они кричат, что рок мёртв, а хоронить не желают, Что будто он устарел, его не все понимают. Что лучше петь для толпы. Там ордена и медали. И возвели им кресты, когда их души продали.
Но где же свежая кровь, что отрезвит наши мысли? Где сильный дьявольский басс и соляки что нас грызли? И почему все кричат, что наша песенка спета? А потому что в стихах нет свежей мысли поэта. Пусть в нас не верят они. Нам наплевать на сомненья. Пусть мы пока не сильны, но в нас есть много стремленья. Пусть не дойдём до вершин, но часть свою мы оставим. За это мы здесь грешим и