Запахом пороха, Разбавлял слёзы свинец, А дождь капал. Выжатым облаком, Струилась рана на спине Водой алой.
Вчера – улыбки дарило, Вчера…Но есть только сейчас, И моя смерть была бы обратимой, Если бы у смерти не было головы Не плечах… Не плачь, я сам так выбрал, Но кровь, не слёзы, Утекают не в каплях, а в литрах.
Прощай, я твой псевдо певец, Тот, что читал стишки Убогие… Слал матерям пошлый привет, Зная, что своя грешит, Чужих – сыновей, мужей – трогая.
Летел к своей мечте, но стал бескрылым Вороном-отшельником. Моя искра уж черезчур искрила, Потухла, намеренно.
Всегда искал свой круг, Но оставался в углу, Знакомые уйдут, Родители умрут, Друзья? – их нет, А все кто любил В земле, И прижимая твою руку к груди, Я становился другим Мёртвым.
Мои песни оппонентам, Стали прощальной запиской, Моя жизнь – однодневка, Насквозь пулями пронизан…
Хотел шоу, но устраивал брУтал, Хотел шоу, но попал в утиль, Уже везут в морг, наступает утро, Жизнь поэта, который не умел шутить…