Праху почва будет пухом, Тополиным летним пухом, И сквозит морозом вечным зима. И закружит в белом танце Бесконечный снежный ветер, Перед ним за все ответишь сполна.
И рассвет приходит в восемь, В облака уходит осень, И в груди маячит – значит, жить.
Трудно рвать асфальт руками По дороге с облаками. Губами не поймать их, не испить.
Сдать живым себя их раю, Что боятся к ночи думать, Что нелётная погода во снах. Телефон хранит молчанье, Я шепчу в немую трубку: «Всё нормально, я добрался, весна...»
И луну сменяет солнце, И оконце в сердце вбито, И зарыта смерть в земную твердь. И твой голос крошит камень, Чтоб к дороге в облака мне Отыскать теперь иную другую дверь. Чтоб сыскать в снегах былинку – Половинку божьей чаши. Чтобы просто Верить, дышать, терпеть.