Тысяча рецептов от одиночества, Говорят, что это давно уже проблема целого века, Но длинное произношение его имени, отчества, Лишает, по сути, возможности жить человека.
Я же, напротив, люблю быть один, Обожаю, когда в квартире во всю слышен свет, И лампы настольной моей маргарин, Уже несколько раз так на полном серьёзе заменял мне рассвет.
В карандашнице - вилки, на фото - мечта, Мне так нравится - всё на местах, также медленно дует в замочной, Даже эта погрызанность колпачка, Будет верно хранить мне до завтра какие-то строчки.
Мне так нравится эта уживчивость стен, Что-то когда-то уже "покорил" их вершины, Что опять к телефону сейчас не успел, И никто это, вроде, не видел.
И никто ко мне не опоздает в гости, Даже если без четверти семь к девяти, Мысль о том, что её тоже кто-нибудь бросил, Вот, пожалуй, и всё, что меня заставляет хоть как-то грустить.
Но как сказал мой любимый аптекарь: "Наша жизнь - это всего лишь неправильная последовательность горько выпитых горсточек", И ещё что-то там о проблеме века, По-отцовски вкладывая мне в руку рецепт от одиночества...