Мы всегда откладываем что-нибудь на потом: Жизнь, любовь, истерику или сплющенный конус ладоней, Мама, ты знаешь, я хотел сказать тебе это давно, Мне бы...мне бывает здесь так одиноко.
Твой жизнерадостный парень внутри лечен и хил, Боже, какими же только мыслями себя он не пичкает, В темноте полууличных, мятых бахил, Сердцу морщиться как-то привычнее.
Мама, а я ведь по сути...не сделал ещё ничего настоящего, Мой день и шанс так и спорят между собой, А я вот сейчас смотрю на неё медно спящую, Мам, я видимо правда не с той.
Я совсем перестал различать это чувство любви, И мухлюю даже прекрасно зная чужие карты, Мама, чтобы однажды понять, что в душе у двери, Ты ж как минимум должен быть сам распахнут.
Ты ж как минимум должен быть невозможен, И менять за сезон по оправе мечте, А я слишком упрям, одноночен и сложен, И могу не собрать, разбираясь в себе.
Изо дня в день черчу, обвожу, строю планы, Лихорадочно небо смешу, Моя вечная, милая мама, Можно я у тебя попрошу.
Как бы там не сложилось, не стало, не вышло, И каким бы издательством не напечатали счёт, В трубку так не кричи, мне тебя здесь прекрасно слышно, И на верхний, на всякий, в один оборот...